Fin dal primo mattino
Fin dal primo mattino, a dispetto della consuetudine solare di questa città
chiara, un manto leggero di nebbia, indorato a poco a poco dal sole, avvolgeva
la successione delle case, la mancanza di soluzione degli spazi, i dislivelli
del terreno e degli edifici. Poi, al sopraggiungere del mattino pieno, la
bruma leggera ha cominciato a sfilacciarsi e a dissolversi in maniera indefinibile
con aliti di ombre di veli. Verso le dieci, soltanto l'azzurro torbido del
cielo rivelava il passaggio della nebbia.
Con la caduta della maschera offuscante, il volto della città è
risorto: come se una finestra si spalancasse, il giorno già alto
si è alzato. Si è verificato un leggero cambiamento nel rumore
di ogni cosa. Poi altri rumori si sono levati. Un'intonazione di azzurro
si è insinuata persino nelle pietre delle strade e nell'aura impersonale
dei passanti. Il sole era caldo, ma di un caldo ancora umido. La nebbia
ormai inesistente lo filtrava in modo invisibile. Lo svegliarsi di una città,
che avvenga con la nebbia o altrimenti, per me è sempre più
commovente dello spuntare del giorno in campagna. Ci sono molte più
cose che tornano alla vita, ci sono molte più cose da aspettarsi
quando il sole, invece di limitarsi a indorare (prima di luce scura, poi
di luce umida, infine di oro luminoso) i prati, le sporgenze degli arbusti,
le palme delle mani delle foglie, moltiplica i suoi possibili effetti sulle
finestre, sui muri, sui tetti [...]
Un'aurora in campagna mi fa star bene; un'aurora in città mi fa star
bene e male, e perciò mi fa star meglio. Si, perchè la maggiore
speranza che mi arreca possiede, come tutte le speranze, il sapore lontano
e nostalgico di non essere realtà. Un mattino in campagna esiste;
un mattino in città promette; il primo fa vivere; il secondo fa pensare.
E io sentirò sempre, come i grandi maledetti, che è meglio
pensare che vivere.